文森特安静地坐在劳斯莱斯的后座上，一言不发。帕克特在开车，而格斯特则坐在他旁边的副驾驶座位上，不停地和他讨论着波士顿红袜队的情况。这大概是帕克特惟一感兴趣的话题，更让文森特惊奇的是，格斯特似乎对这支队伍的一切都了如指掌。他们正从统计学的角度讨论1916年联邦优胜赛上的一些微妙变化。文森特也常以棒球爱好者自诩，但他们谈论的话题仍让他感到非常吃惊。
“我们还会在哪儿见到这个贝克曼？”文森特插了一句。
格斯特回过头说：“他在杨克斯。”
“你认为他会愿意同我们交谈吗？我是说，卡特夫斯和布拉德都显得不那么容易亲近。”
“我想他会是他们当中最健谈的。”
格斯特说完便继续他和帕克特的讨论，文森特把目光移向窗外，注视着窗外的景色，脑中却一直在思考着他那份关于和亚洲人发生冲突的报告，他应该把该写的都写好了吧。和他以前办过的任何一个案子相比，这个案子要写的书面报告都要多出很多。或者是因为那一系列该死的新规定把他束缚住了？格斯特好像从来就没写过什么书面报告；文森特想弄明白，这位特派员是否仍坚持遵守这些平淡无奇的规定，也许他只是把填表的时间挪到了晚上而已。
劳斯莱斯已经驶离曼哈顿，转到威利斯大道上，现在正穿行在大迪恩高速公路星期六早晨的车流中，一路向北驶去。过了一会儿，他从迪恩高速公路拐上了莫苏鲁公园大道，开上了通往郊区内环，包括威斯特郡外沿的碎石路。格斯特仍然像往常一样，对他们的目的地闭口不谈。很多幢黄褐色的建筑、老旧的工业联合体和成排的加油站从文森特眼前一闪而过。大约行驶了一两公里，他们又来到了杨克斯大街。文森特向后靠了靠，叹了口气。杨克斯，拥有全美国最丑陋名字的城市。贝克曼在这儿干吗？也许他在这儿有幢好房子，可以俯视哈得孙河的美景——文森特曾经听说过这儿的河滨复兴计划。
但是河滨却不是他们的目的地。相反的，劳斯莱斯却朝着诺迪内的方向，掉头向东方驶去。文森特看着窗外的路标，提不起一点兴致：普雷斯科特路、榆树路——只是那儿根本没有几棵榆树，只有几棵快要干枯的银杏，给两旁肮脏陈旧的住宅带来一丝生机。车子继续向前开，两边的房屋也随之变得更加破旧，很多酒鬼和吸毒者都坐在门阶上，目光空洞地看着劳斯莱斯从眼前开过。墙上的每一英寸都覆盖着几乎难以辨认的涂鸦——有三个树桩甚至也满是涂鸦。整个天空呈现出一片铅灰色，气温也冷得有些刺骨。他们时不时地路过一些空旷的停车场，一丛丛的杂草和毒漆树已经占据了原有的车位，城市的中心地带为大大小小的密林所占据。
“请在这儿左转。”
帕克特转入一条死胡同，然后把车停在最后一幢住宅的门口。文森特从车里走出来，帕克特则继续跟车待在一块儿。
格斯特并没有走进那幢住宅，而朝街道尽头的死胡同走了过去：那儿立着一面十二英尺高的炉渣砖墙，上面覆盖着比别处更多的涂鸦。墙上嵌了一扇破败不堪的装饰着铆钉的铁门。
格斯特试着推了推扶手，然后弯下腰去检查那把锁。他从兜里取出一枝铅笔粗细的手电照亮钥匙孔，同时用一个细小的金属工具在钥匙孔里刺来刺去。
“快打开了吗？”文森特问。
格斯特站起身，说道：“自然了。”他掏出手枪，朝门锁射击：一次，两次，震耳欲聋的枪声就像打雷一样在巷子里回荡。
“上帝啊，我以为你说的是要把它打开呢！”
“我确实打开了，以我别无选择的方式。”格斯特把他的.45手枪放回枪套。“这是对付那些锈死门锁的惟一办法。这扇门有好多年没被打开了。”他抬起腿狠狠地朝门踹了一脚，伴随着震落的铁锈，大门吱吱嘎嘎地打开了。
文森特朝门廊里瞥了一眼，完全惊呆了。这扇门后并不是一块小草地，而是一座占地至少十英亩的山丘，上面覆盖着一大片生长过剩的蒿草，山丘周围还分散着几座残破的住宅。山丘顶部是一座希腊风格的庙宇，周围环绕着几根枯死的树木：四根陶立克式的支柱仍然屹立在那儿，房顶已经塌陷，整幢房屋都在常青藤的包围之下。看得出，他们的正前方曾是一条小路，现在它上面长满了茂密的杂草和毒漆树，两旁排列着枯死的树木，狰狞的树枝就像利爪一样伸向灰色的天空。
文森特打了个哆嗦。“这是什么？是什么花园吗？”
“过时的花园。”
说完格斯特便开始沿着破碎的路面向上走，小心地跨过起鼓的柏油路面，绕过四英尺高的杂草，还要随时注意躲开毒漆树的花蕊。也许他也能感到昨天枪伤残留的伤痛，但他一点都没有表现出来。两边枯树外的草丛长势疯狂：蔓生的常春藤爬得到处都是，荆棘遍地，灌木丛生。这儿的每样东西都显得格外生机勃勃，散发着旺盛的生命力。
走了几百步，格斯特停下来，从兜里拿出一张纸，仔细地研究了一下。
“这边走。”
他转向小路旁边的一条小径。文森特艰难地跟在他身后，由于不停地在齐胸深的杂草中穿行，此时他的制服上早已落满了花粉。格斯特放慢脚步，不时地向左右两边看看，再和手中的图表核对一阵，好像在数着什么。渐渐地，文森特意识到格斯特究竟在数什么：灌木丛下面，隐隐可以看到一排排灰色的花岗岩厚石板嵌在深草中，每块厚石板上都刻着一个名字和两排日期。
“该死的，这儿是一片墓地！”文森特说。
“更精确的说，这儿是流浪者的墓园，埋葬着那些一贫如洗、无亲无友、精神失常的人们。松木棺材，六英尺深的墓穴，花岗岩墓碑和两分钟的悼词，这就是纽约州给予他们的所有好意。这儿关闭有十年之久了。”
文森特吹了声口哨。“那么贝克曼呢？”
格斯特什么都没说。他穿过一片豚草，继续在草丛中查找。突然，他在一个矮一些的墓碑前停了下来，它看上去跟其他的墓碑没什么不同。格斯特抬起脚，拨开了墓碑前的杂草。
贝克曼·贝克门1952-1995
一阵冷风从山丘顶端吹过，满院的杂草像麦子一样泛起一阵阵麦浪。远处响起一阵闷雷。
“死了！”文森特大叫道。
“确实如此。”格斯特掏出手机，拨了个号码。“巴士金中士吗？我们已经找到了那个墓穴的准确位置，随时都可以挖掘尸体。我这儿有所有的法庭文书。我们会在这儿等你。”
文森特笑着问：“你可真有戏剧天赋，你知道吗，格斯特？”
格斯特啪的一声合上手机。“连我自己都没确定之前，我不想告诉你，正因为如此，我得找到这个坟墓。关于贝克曼先生的记录简直少得可怜。我们费尽心思找到的那些都不太可信。正如你所见到的，他们甚至把他墓碑上的名字都刻错了。”
“但是你说过，贝克曼会是他们当中‘最健谈’的一位。”
“他会是的。死人是不会说谎的，而他们的尸体通常会带给我们很多信息。我认为贝克曼的尸体会带给我们相当多的信息。”
