去年元旦，我在乡下，在我的房间里看书。我是这样打算的，偷得浮生半日闲，泡一杯茶，读点自己喜欢的文字，给新年一个美丽的开头。
好像父母都是这样的。他们过的是旧历年，要贴上喜庆的对联，要放上很响的鞭炮，要在大年夜将门留出一条细缝，说是财神爷会进来，还要第一个跑到那口老井前挑上一担水，说是幸运水。他们有条不紊地做着这些事，一年又一年。面对我们的问号，父亲总是不说，他只是说，上人都是这么走过来的，盼个好年景吧。
所以，我不知道，公历的新年是怎样的一种过法。我悄悄的告诉女儿，在很远很远的地方，有一群很聪明的人，他们有一个风俗：新年第一天，看到什么最多，就会在未来的日子获得什么。女儿明白了，她捧起书，认真的看起来。
但是我没有坚持住。一个很好的朋友，然后三四个，约我到城里，说一群快乐的人过一个美丽的新年，会复制无数的快乐。我没有拒绝快乐，我和一大群认识还有不认识的朋友坐在一起，畅想，疯想。没有人能够抵挡住平庸中的浪漫，琐碎中的向往。
然后，我们各自回家。我在课堂上，和孩子们一起寻找过去，憧憬明天。这时，我有了一本属于自己的书，里面是一些浅浅的文字，很适合同学们看。于是，我就放了两本，在我的班级里。一个清秀的女孩写了一行清秀的句子：希望老师成为一个大作家。
似乎收到的每一张贺卡上都有这样的句子，很温暖。其实，心里也给自己许下一个小小的愿望：但愿来年，文字更美丽。自己被自己温暖着，明天多好啊，未知的，总会有一些希望。所以，在声声鞭炮的热闹中，外甥女过生日了，很多人，掏出了很多钞票。我摸了摸口袋，在很多目光的聚焦中，掏出我这一本厚厚的书，放在她的手里。一转身，穿过喧哗的人群，悄悄忍住夺眶而出的泪水，为这个可爱的孩子许下一个认真的愿望，读书，做一个平凡的人。
真的，我身边有许多许多平凡的人。平凡的人都容易感动，一个发小，走了很多弯路之后，低着头走进了他发誓再也不会回来的家门，没有吵闹，没有战争。那个曾经很美丽的女人，似乎可以有很多个理由，爆发一种情绪。没有，什么也没有，只是说，带孩子去买衣服，买球鞋，买书，买一个他很想要的MP3.他当然感动，当然后悔，和我在喝酒时当然说，兄弟，相信我，我能过好日子。
我当然相信。每一个愿望都会开花，每一朵花都是春天的礼物，每一个春天都是姹紫嫣红。可是，花儿总会凋谢，叶子总会凋零。那个元旦和我们在一起喝茶一起畅谈人生的朋友，在一个雾天，在回家的路上离开了我们。
我是呆呆地站了好久。其实我还没有记住他的名字，没有记住他的职业，他和我很多的普通朋友一样，在我的记忆中出现过，为了一次聚谈，或者一次愉快的经历。但是我伤感，因为，我们曾经在一起，豪气得为明天干杯。那种声音，很响亮。
响亮的还有课堂上的掌声。又一届学生毕业了，我们在教室里长时间地鼓掌。他们要走了，黑板上有很大很大的字：祝我们明天会更好。我们就这样拍着手，仿佛能把时间留住。我知道，他们要走了，要去奔向未来。我只能祝福，不管明天是风，还是雨。祝福总是一道彩虹，给人美丽，和希翼。
后来，他们走了。我给每一个人整理书包，捆扎桌椅。我和每一个人握手，希望他们回校园看看。他们不知道，我也离开了校园，离开了我熟悉而且适应的土壤，我成了一颗蒲公英。还是那个清秀的女孩，递过一张纸，上面是满纸的青春：祝愿我们的老师能够成为大作家。
我开心的笑。愿望总是一株灰灰菜，握在手里总会有一些灰灰的记忆。我给女儿写童话，她总说太慢。我还是开心的笑，不是还有明天吗？童话不会长大。
她也笑。今年，她又长高了。今年，我又写了很多文字，不美丽，但是还在写。我们的脚步从来没有停止过，不管早晨，还是夜晚。不管幸福，还是伤感。
